Baccalauréat · Série D · Français — 2015

Texte

On répète volontiers que les jeunes ne lisent plus. Le reproche est ancien : chaque génération l'a adressé à la suivante, et l'on s'étonne toujours qu'il se transmette si fidèlement. Il mérite pourtant d'être examiné, car ce qu'il vise a changé de nature.

Jamais, en vérité, les hommes n'ont autant lu qu'aujourd'hui. Un adolescent qui parcourt son téléphone lit des centaines de lignes chaque jour : messages, commentaires, titres, publicités. Ce qui a disparu n'est donc pas la lecture, mais une certaine manière de lire — lente, continue, silencieuse, qui demandait qu'on demeurât deux heures avec le même livre.

Or cette manière de lire n'était pas un ornement. Elle formait l'esprit à suivre un raisonnement long, à supporter la difficulté, à différer la satisfaction. Un texte qui résiste oblige à revenir en arrière ; il apprend qu'on ne comprend pas tout du premier coup, et que cela n'est pas grave. La lecture fragmentée, elle, n'exerce aucune de ces vertus : elle habitue au contraire à passer d'un objet à l'autre dès que l'attention faiblit.

Faut-il en conclure que l'écran est l'ennemi du livre ? Ce serait aller vite. L'écran a rendu accessibles à un élève de Ouagadougou des bibliothèques entières qu'aucun libraire de la ville n'aurait pu lui offrir ; il a mis le dictionnaire, l'encyclopédie et le journal dans la poche de celui qui n'avait rien. Le problème n'est pas l'outil, mais l'usage : le même appareil peut servir à lire un roman ou à ne rien lire du tout.

La vraie question n'est donc pas de savoir s'il faut choisir entre le livre et l'écran, mais si nous savons encore ménager, dans nos journées, ces plages de silence sans lesquelles aucune pensée un peu longue ne peut se former. Rien n'interdit de lire vite ; encore faut-il savoir aussi lire lentement.

Texte inédit ($330$ mots environ).

Texte

Il pleuvait depuis trois jours. Le maître d'école regardait par la fenêtre les rigoles qui creusaient la cour, et il pensait à la route.

Ils étaient soixante-quatorze au début de l'année. Ils avaient été soixante-huit après les semailles, cinquante-neuf après la première récolte. Ce matin, il en avait compté trente et un. Les autres étaient dans les champs, ou sur les sites d'or, ou mariées.

Il connaissait leurs noms à tous. C'était sa manière à lui de ne pas céder : tant qu'il pouvait dire le nom d'un enfant absent, cet enfant n'était pas encore tout à fait perdu.

Sur le tableau, la craie avait laissé une phrase de la veille, à demi effacée par l'humidité : « Le Burkina Faso est un pays de l'Afrique de l'Ouest. » Il la relut, et il lui sembla soudain que ces mots, si simples, contenaient tout ce qu'il avait à donner et tout ce qu'il ne pouvait pas donner.

Dehors, la pluie redoubla. Il prit son morceau de craie, effaça la phrase, et en écrivit une autre, plus grande, pour les trente et un qui restaient.

Texte inédit.