Baccalauréat · Série D · Français — 2024

Texte

On entend souvent dire que l'école africaine ne réussira qu'en s'alignant sur les modèles venus d'ailleurs. L'argument paraît solide : les savoirs scientifiques sont universels, les langues internationales ouvrent les portes du monde, et nul pays ne s'est développé en tournant le dos aux échanges. Pourtant, cette évidence mérite d'être interrogée.

Car un enfant n'apprend pas dans le vide. Il apprend avec les mots qui ont bercé sa petite enfance, les images de son village, les récits que lui a transmis sa grand-mère. Lorsqu'on lui impose dès le premier jour une langue qu'il ne parle pas, on ne lui enseigne pas seulement une matière : on lui apprend, sans le dire, que ce qu'il sait déjà ne vaut rien. Beaucoup d'échecs scolaires, que l'on met commodément sur le compte de la paresse ou du manque de moyens, tiennent d'abord à cette rupture.

Les expériences d'enseignement bilingue menées au Burkina Faso l'ont montré : les élèves qui apprennent d'abord à lire dans leur langue maternelle acquièrent ensuite le français plus vite, et non plus lentement. Loin de s'opposer, les deux langues se soutiennent. L'enfant qui a compris ce qu'est un texte dans une langue qu'il possède transporte cette compétence dans l'autre.

Il ne s'agit donc pas de choisir entre l'ouverture et l'enracinement. Une école qui ne serait qu'ouverture formerait des déracinés incapables de penser leur propre pays ; une école qui ne serait qu'enracinement formerait des isolés. La véritable exigence est plus difficile : il faut tenir les deux bouts, et cela demande des maîtres formés, des manuels écrits, une volonté politique constante. C'est un travail de longue haleine, mais aucune nation ne s'est jamais construite autrement.

Texte rédigé pour cette épreuve. (270 mots environ)

Texte

Où vont tous ces enfants dont pas un seul ne rit ?
Ces doux êtres pensifs, que la fièvre maigrit ?
Ces filles de huit ans qu'on voit cheminer seules ?
Ils s'en vont travailler quinze heures sous des meules ;
Ils vont, de l'aube au soir, faire éternellement
Dans la même prison le même mouvement.
Accroupis sous les dents d'une machine sombre,
Monstre hideux qui mâche on ne sait quoi dans l'ombre,
Innocents dans un bagne, anges dans un enfer,
Ils travaillent. Tout est d'airain, tout est de fer.
Jamais on ne s'arrête et jamais on ne joue.
Aussi quelle pâleur ! la cendre est sur leur joue.
Il fait à peine jour, ils sont déjà bien las.
Ils ne comprennent rien à leur destin, hélas !
Ils semblent dire à Dieu : « Petits comme nous sommes,
Notre père, voyez ce que nous font les hommes ! »

Victor Hugo, __Les Contemplations__, « Melancholia », 1856.