Baccalauréat · Série C · Français — 2021

Texte

L'atelier tenait dans huit mètres carrés, entre la boutique du coiffeur et le mur de l'école. Il n'y avait pas de porte : une bâche bleue qu'on relevait le matin, qu'on rabattait le soir, et c'était tout.

Zoumana réparait des téléphones. Il les ouvrait avec une lame de rasoir chauffée, écartait la coque comme on ouvre un fruit, et se penchait sur ce qu'il y avait dedans — ce paysage minuscule de villes grises et de rivières de cuivre.

Personne ne lui avait rien appris. Il avait commencé à quatorze ans, en cassant les appareils qu'on jetait, puis en les cassant moins, puis en les réparant. Ce qu'il savait, il l'avait volé aux choses elles-mêmes, à force de les regarder.

Un ingénieur de la ville était passé un jour, avec une valise et de belles chaussures. Il avait regardé Zoumana travailler pendant une demi-heure sans rien dire. En partant, il avait demandé où il avait étudié. Zoumana avait montré la bâche, le tabouret, la boîte à outils.

— Ici.

Texte inédit.